mr_stapleton: (Default)
когда опустилась зима холодна
и твёрдою стала земля
и в голову лезут обрывками сна
четыре последних рубля
и город лежит у скрещенья дорог
а ветер толкает в поля
иди как идётся мой друг скоморох
дорогой других веселя

весь воздух ночной из котомки твоей
до утренних луж хрусталя
растает в тумане слепых фонарей
беспомощных ниже нуля
и каркнет ворона последняя здесь
невидимым снегом пыля
неси скоморох свою добрую весть
от плотника до короля
mr_stapleton: (nuernberg_face)
people

С новым годом, родная планета!
С безразмерных просторов рунета
я хочу без красот этикета
пожелать тебе в новом году
чуть поменьше удушливой гари,
чуть побольше вниманья к детали -
и по Лунной реке Мантовани
плыть туда, куда я не дойду.

Как заметил профессор Сулима,
проповедовать Третьему Риму
из клубов live-журнального дыма -
всё равно что в розетку орать.
Так что разума всем и терпенья,
доброты, божества, вдохновенья.
А Манчестеру - отдохновенья:
Ливерпулю пора побеждать!
mr_stapleton: (Default)






Серое море, чёрная земля;
И жёлтый полумесяц низко, крупно;
И мелкими барашками волна
Ярится, пробуждённая от сна,
Когда гашу я скорость в узкой бухте,
В песок врезаясь носом корабля.

Пропахший морем берег без конца;
Три поля по пути к далёкой ферме;
Стук в ставни, резко чиркнул коробок
Да спички вспыхнул синий огонёк;
И страх, и радость в голосе безмерны,
Но тише, чем стучащие сердца!



Оригинал здесь.
mr_stapleton: (Default)






Дорога у реки осталась сзади (гуляю утром, отдыхаю),
Вдруг с неба приглушённый звук, орлиный флирт,
Стремительный любовный поединок высоко в пространстве,
Схватившиеся сцепленные когти, живое яростно крутящееся колесо,
Четыре бьющихся крыла, два клюва, тугая вихрем стиснутая масса,
Акробатические вычурные петли, паденье вертикально вниз,
Пока не замерли над речкой, вдвоём едина плоть, мгновенное затишье,
Недвижное паренье в воздухе, и вновь расстались, теряя когти,
И снова косо вверх на крепких медленных крылах, отдельно друг от друга,
Она - и он вдогонку.



Оригинал здесь.
mr_stapleton: (Default)






Где бесконечная толпа идёт сквозь город вечным днём,
Я, одинокий, подхожу к ватаге наблюдающих ребят – немного постоять да отдохнуть.

На тротуаре возле самой мостовой
Точильщик, разгоняя колесо, вострит огромный нож,
Сгибаясь, прижимает к камню лезвие коленом и локтём,
С размеренным нажимом быстро вертит, давя рукою лёгкой, но и твёрдой,
И золото струями разлетается
Искрами с точила.

Вся сцена, все её детали захватывают, трогают меня:
Старик печальный с острым подбородком, в поношенной одежде, с широким кожаным ремнём через плечо;
Я сам как будто льющийся, причудливо всплывающий фантом, внезапно ошарашенный и пригвождённый к месту;
Ватага (малюсенькая точка в безбрежном мире),
Внимательные, тихие ребята, и шумно – гордо – беспокойная округа,
Раскатистое хриплое урчание крутящегося камня и мягко прижимаемого лезвия;
И брызжут, капают и рвутся во все стороны мельчайшим золотым дождём
Искры с точила.



Оригинал здесь.
mr_stapleton: (Default)






Слово превыше всего, дивное словно небо,
Столь дивное, что война с её кровавою бойней должна расточиться во времени,
Что руки сестёр Смерти и Ночи снова и снова мягко смывают грязь с этого мира;
Ибо мёртв мой враг - он богу подобен, как я, только мёртв;
Я смотрю, как лежит он, спокойный, с лицом побелевшим, в гробу - и к нему подхожу,
Склоняюсь и еле касаюсь губами белого лика в гробу.



Оригинал стихотворения здесь.
Уолт Уитмэн (1819-1892) - американский поэт, эссеист, журналист.
mr_stapleton: (Default)






Шесть шагов выдох, два шага вдох - зимний режим движенья
По обесснеженной нежной Москве серого декабря.
Вечные вербы возле ворот вянут под воскресенье.
Ёлочный запах запер бензин - птицам на сухарях.

Бхагавад-гидов на небеса повыгоняло с улиц.
Сунулся в транспорт - можно забыть время в пространстве сна.
Токоприёмник тихо гудит. Нетопыри проснулись.
Снасти да ватник - в наших прудах рыба всегда красна.

Крыши краями, лёд топором, воздух снопом иголок
Режут на части маленький день в блюдце, в окно, в кровать.
Ветер несётся - нас обогнать. Вечер полог и долог.
Под заполошной ночной пургой солнцу не устоять.
mr_stapleton: (Default)






Я молод был, не стар я и сейчас;
И видел я, как лучших предавали,
Здоровье, честь, достоинство топтали.
Совсем не то твердили нам не раз.

Я видел скачки в зелени полей...
Деревню терриконы закопали,
Полёвку, пустельгу - да всех изгнали:
Дал Бог нам редкой милости своей.

Красотку Серафиму я знавал:
Осанка, взор, как у посланниц рая...
Улыбка меркнет, песня умирает;
Она уж на панели - я не знал.

Бог видит всех, как ни судил бы свет,
И в разочарованьях открывает,
Что любит нас и впредь любить желает;
Жизнь, вера, добродетель - выше бед.



Оригинал стихотворения, написанного ориентировочно между 1918 и 1928, можно прочитать.
Можно услышать и авторское исполнение.
Эдмунд Бланден (1896-1974) - английский поэт, прозаик, критик. Прошёл Первую мировую. Писал обзоры для прессы, преподавал поэзию в Токио, Гонконге и Оксфорде.
mr_stapleton: (Default)






когда опустилась зима холодна
и твёрдою стала земля
и в голову лезут обрывками сна
четыре последних рубля
и город лежит у скрещенья дорог
а ветер толкает в поля
иди как идётся мой друг скоморох
дорогой других веселя

весь воздух ночной из котомки твоей
до утренних луж хрусталя
растает в тумане слепых фонарей
беспомощных ниже нуля
и каркнет ворона последняя здесь
невидимым снегом пыля
неси скоморох свою добрую весть
от плотника до короля

Белое

Dec. 8th, 2008 04:37 pm
mr_stapleton: (Default)






мы всё бродим кругами
между талых снегов
на снегу оригами
на сарае засов
птица голосом неба
запоёт про рассвет
прикорнуть на пеньке бы
да пенька рядом нет

только уголь да лыжи
да под снегом зола
если за лето выжил
значит радость пришла
белым холодом утра
белым счастьем ночи
не умею жить мудро
кто-нибудь научи

впрочем лучше не надо
я уж сам как-нибудь
то глядеть из засады
то протаптывать путь
то обнять дорогую
то напиться вина
вот сижу и кукую
и причём тут вина

снег лежит это память
настоящее грязь
не хочу я лукавить
лучше злясь и смеясь
отрываясь под ветром
с дальних белых вершин
в чёрно-белое ретро
ты пока не спеши
mr_stapleton: (Default)






утренняя дымка
сеть на фонарях
город-невидимка
спит и видит страх

стробоскоп мотора
бьёт издалека
перед светофором
красная река

тихий переулок
лежбище котов
свежий запах булок
день к зиме готов
mr_stapleton: (Default)






в крылатском роммель зимовал
аттила шёл из рима
и через кабельный канал
гнал войско на плотах

мы пишем свой живой журнал
а жизнь проходит мимо
и пишет мёртвый свой журнал
на наших головах
mr_stapleton: (Default)






где-то вблизи там
где на грязи храм
верю себе жду
тихую беду

рядом отца нет
лишь без конца свет
в сердце из стекла
тонкая игла
mr_stapleton: (Default)






Четвёртая осень бьёт волнами каменный пруд.
Фонарь занавешен листвой запоздалого клёна.
Четвёртая осень в провинции - каторжный труд
Привыкшему сонно нырять в абсолютный зелёный.
Не десять отличий - но что-то незримо ушло,
Оставшись практически так же - деревья да травы.
Утоптанных тропок хрустящее утром стекло
Хранит ароматы тягучей вечерней отравы.
Игра отражений - сраженье за благость Луны
В свинцовой воде, и у берега плохо видны
Последние утки с глазами, залитыми красным.
Огонь светофора - мигающий солнечный глаз
В просветах машин - нерешительно смотрит на нас.
Мы здесь, как всегда. Мы живём. И, возможно, напрасно.
mr_stapleton: (Default)






мы ставим на себе эксперимент
и наблюдаем как на дне стакана
за каплей капля и за раной рана
кораном дня рождается абсент
ильхам обама красный президент
джедай вскормлённый матерью тарзана
сплотимся гордо в кущах гулистана
и переждём вращающий момент
как в боулинге страйк вагон метро
летит во тьму за рубежи перрона
и на табло безмолвствуют часы
мы продолжаем ставить на зеро
а шарик с постоянством почтальона
всё бьётся в окна чёрной полосы
mr_stapleton: (Default)






1

о нимфа помяни меня в своих
прогнозах на грядущие недели
сентябрь да будет благостен и тих
как ночь пустого дня в пустой постели
пусть утомит обманчивым теплом
и превратит весь город в невидимку
расставит по столам один боржом
у августа взимая недоимку
последний раз уйдя из глубины
мой батискаф ошвартовался в сочи
ни труб ни аргонавтов ни луны
с олимпа артиллерия грохочет

2

ветер пахнет холодным проспектом
чугуном тонкой плитки небес
коротать остаётся свой век там
где не властны ни бесков ни бес
бесконечным зелёным забором
продолжается линия сна
с наступающим утренним хором
наступаемый выпьет до дна
что мне жадно глядеть на дорогу
по второму летя этажу
ни роману ни павлу ни богу
может гусу спасибо скажу
mr_stapleton: (Default)






гоняешь пыль по книжным полкам
стираешь капли со стекла
не биться бы не выть бы волком
когда уверенность ушла

быть может за хребтом нирваны
избавишь мозг от пытки дней
да только нервы слишком рваны
взгляд с каждым часом тяжелей
mr_stapleton: (Default)






бессмысленный страх виртуальных камней
на уровне третьего рима
протянет к нам щупальца дальше сильней
и к счастью проследует мимо
но мы не заметим мы будем молчать
и ждать приближения бури
а значит дождёмся и солнце опять
укроем завесами дури
mr_stapleton: (Default)






весь мост замками занавешен
да зелень шёлка над столом
когда дошёл досюда пешим
švyturys пьёшь одним глотком
от хмеля балтики зелёной
пьянея резче чем в москве
и понимаешь опьянённый
что просветлело в голове

что нам на башне гедимина ?
что нам в музее янтаря ?
перед закатом выгнет спину
жемчужно-серая заря
грудь сквозняком продует ветер
дождь развернёт своё каре
спасибо вильнюсу что встретил
пригоршней дней в календаре

June 2016

S M T W T F S
   1234
5678 91011
12 131415161718
19202122232425
2627282930  

Syndicate

RSS Atom

Most Popular Tags

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 22nd, 2017 12:44 pm
Powered by Dreamwidth Studios