mr_stapleton | Дмитрий Мельников. Они вычли асфальт до нуля

http://www.stihi.ru/2005/11/17-856

Они вычли асфальт до нуля, и земля выделяет секрет,
как святая, с которой содрали кожу.
Я хотел бы знать, почему Тебя больше нет,
почему Тебя нет
больше.

Я хотел бы не знать глухоты, графоманской строфой
обегающей горло, я хотел бы услышать Твой вздох,
а потом уползти назад – в желтый, как канифоль
звездный песок.

И еще я хотел сказать, что никто, никто
не воскрес от моих стихов – это было превыше сил
и совсем не по нраву – но все же спасибо за то,
что Ты дал меня в жертву тем, кого я любил.

Лёша Королёв

47tau как-то заметил, что хороших поэтов нынче много, а вот лучшего - поди найди.
Последние несколько лет, с тех самых пор, как с лёгкой руки Лады Пузыревской

lada_dol узнал о Дмитрии Мельникове

huronian, одно имя приходит просто, как дыхание. Это даже не выбор: человек не выбирает, дышать ему или нет - просто дышит.
Когда задумываешься, а почему Дима? - понимаешь. [или кажется, что понимаешь?] Его поэзия и есть - дыхание. Плывёшь по строке, и на неком слове вдруг чувствуешь, как строка выдыхает, и этот выдох приподнимает тебя и над плоскостью стиха, и над реальностью, показывая их под каким-то хитрым углом. Или ткань: ведёшь рукой, и на глади вдруг возникает то узелок, то живая нитка, то маленькая вышитая деталь - и точно так же на Диминых словах задерживаешься, и ощущаешь пульс русского языка. И слова, слова - рельефные, выпуклые, лепные, настоящие, вкус каждого ощущаешь всеми рецепторами сердца, и каждое, как спелая ягода, лопается на языке, оставляя долгое, ни на что не похожее послевкусие.
И ещё. В Диминых стихах "Бог живёт не по углам, как думают насмешники, а всюду". [мне немножко странно об этом говорить, ибо мы с Господом друг другу пока ни разу не понадобились.] Причём в частых обращениях, упоминаниях, отсылках к Всевышнему нет ни заискивания, ни панибратства. И даже на первый взгляд святотатственное "иногда я кажусь себе Богом" звучит абсолютно чисто - как чистый свинг, как чистая восходящая нота саксофона Пола Дэсмонда.
Кажется, это и есть главное. Димины стихи - лучшая музыка. Как хорошо, что они звучат...

Дима, с днём рождения!
Будь счастлив!

Flat | Top-Level Comments Only

Обмани свою жизнь, обмани свою смерть и лети, лети,
говорю тебе: небо здесь, на твоем пути,
распахни глаза, поведи крылом – ледяной простор
лучшее из дыханий, крепчайшая из опор.

Голод в твоих крылах – голову подними –
выше, чем страх, чем святого Эльма огни,
выше, чем созвездья – в плазменной пустоте
обитают боги – лети за ними в нигде,

лети в никогда. На магнитной пленке "прости"
превратилось в шорох и треск, но идут дожди
и течет река... Панта реи, Мария, забудь
обо всем, что было. Лети, обманывай, будь!

(c) именинник

Лиса взрывает наст по прихоти Господа,
любовь глядит на нас из апсидного свода,
на идах будет пущена сирень,
и там, где мыши прогрызают небо,
я вижу красное полукафтанье Глеба,
и готику вечерних деревень.

Я вижу сон о том, что вижу сон,
в котором мне трубит Иерихон,
от том, что рыба, прорывая невод,
впадает в освинцовленное Нево,
как в Иерусалим – и немота
ей озаряет вещие уста.

Я вижу сон, в котором через стол
я вижу Бога меж учениками,
из подъязычья вылущив обол,
ползу к Нему с бесценными дарами,
но Он молчит, и лишь над крышей дома
кружит его любимая палома.

Я бренный человек, я трепетная повесть
на солнечном ветру, я ржавый крест честной,
на память обо мне – в свой белый бронепоезд
возьми меня с собой, возьми меня с собой.

(c) именинник

Глядя вниз и вперед, на седые гряды жилья,
на собачьи глаза домов посреди зимы,
я почти готов к переходу смертного "я"
в бессмертное "мы".

Глядя вниз и вперед, в сущую темноту
огненосной реки, подношу ее прямо ко рту,
чтобы вдруг нашептать, шевеля языком обол,
мой последний глагол.

Глядя вниз и вперед, я лечу, превращаясь в гул,
в гул опор в глубине моста, когда поезд летит,
в отзвук давнего грома, и слеза, сползая к виску,
оловянной звездой застывает на Млечном Пути.

(с) именинник

Вот с дымящим брюхом на четырех мостах,
на вопрос как здоровье лающий: не болит,
всей черно-белой кровью я у тебя в гостях,
горсть родной земли.

Не в чем меня винить, не на что больше жать,
я работал на взрыв мотора, я ходил за смертью в каре,
и не то чтобы смертен я, нет, но лишний раз полежать
на лугу в траве,

глядя в колодец неба, с правой руки кольцо
обронить в синеву, обручиться с ней на века,
и плыть по черной реке и не потерять лицо,
где впадает в Бога река.

(с) именинник

Кроткие наследуют землю,
распевая кроткие песни
про городок Самару
странников и Николу.

Кроткие наследуют землю
и глядят на тебя сквозь пальцы
с фотографий, покинутых ими,
и не желают возврата.

Кроткие наследуют землю,
и закатное солнце
никогда не заходит над ними,
но прячется в их немоте.

Закрыв глаза,
взгляни на Долину Царей -
видишь нагих танцовщиц,
фокусников, музыкантов?

Видишь лицо фараона?
Теперь он молчит,
но его арапские губы
еще превратятся в речь.

Кроткие наследуют землю,
зрячие наследуют зрячим,
их речь напрерывна, как синяя лента Нила,
и не всех наследует смерть.

Не всех наследует смерть.

(с) именинник

Помяни мое имя, Владыко, в начале всех
апостолов и блаженных – потому что я был лемех,
полнота орудья, режущий край огня,
то, с чего Ты речь начинал на исходе дня.

Я готов объяснить, почему был жесток к Тебе, я берусь
рассказать до прихода в Портленд откуда грусть –
я искал совершенства, хоть вера была нужней,
помяни мое имя, Владыко, у самых рей.

Если было – имя. Река еще впереди,
но уж впору снежки лепить из моей груди,
до того я замерз. Только сердце из темноты
вырывает куски света – наверное, это Ты.

Здравствуй, милая, это я, ничего не будет,
ничего не выйдет – у Него крапленые карты,
Он бросает мне через стол козырные буби,
Он поставил на кон мою жизнь, но не даст мне фарта.

Здравствуй, милая, это я, ничего не надо,
над Москвою – дым без огня, тяжкий дух креозота,
в адский город Дит в этот час приходит прохлада,
и на мертвых роса выпадает, как капли пота.

Здравствуй, милая, я пишу безо всякой цели,
дух мой бредет через поле после покоса,
и на меня из грозы наступают ели,
и на их ресницах блестят, как градины, слезы.

(с) именинник

Дмитрий Мельников. Они вычли асфальт до нуля

Обмани свою жизнь

возьми меня с собой

Глядя вниз и вперед

где впадает в Бога река

Кроткие наследуют землю

наверное, это ты

Здравствуй, милая