mr_stapleton | Дмитрий Мельников. Они вычли асфальт до нуля

http://www.stihi.ru/2005/11/17-856

Они вычли асфальт до нуля, и земля выделяет секрет,
как святая, с которой содрали кожу.
Я хотел бы знать, почему Тебя больше нет,
почему Тебя нет
больше.

Я хотел бы не знать глухоты, графоманской строфой
обегающей горло, я хотел бы услышать Твой вздох,
а потом уползти назад – в желтый, как канифоль
звездный песок.

И еще я хотел сказать, что никто, никто
не воскрес от моих стихов – это было превыше сил
и совсем не по нраву – но все же спасибо за то,
что Ты дал меня в жертву тем, кого я любил.

Лёша Королёв

47tau как-то заметил, что хороших поэтов нынче много, а вот лучшего - поди найди.
Последние несколько лет, с тех самых пор, как с лёгкой руки Лады Пузыревской

lada_dol узнал о Дмитрии Мельникове

huronian, одно имя приходит просто, как дыхание. Это даже не выбор: человек не выбирает, дышать ему или нет - просто дышит.
Когда задумываешься, а почему Дима? - понимаешь. [или кажется, что понимаешь?] Его поэзия и есть - дыхание. Плывёшь по строке, и на неком слове вдруг чувствуешь, как строка выдыхает, и этот выдох приподнимает тебя и над плоскостью стиха, и над реальностью, показывая их под каким-то хитрым углом. Или ткань: ведёшь рукой, и на глади вдруг возникает то узелок, то живая нитка, то маленькая вышитая деталь - и точно так же на Диминых словах задерживаешься, и ощущаешь пульс русского языка. И слова, слова - рельефные, выпуклые, лепные, настоящие, вкус каждого ощущаешь всеми рецепторами сердца, и каждое, как спелая ягода, лопается на языке, оставляя долгое, ни на что не похожее послевкусие.
И ещё. В Диминых стихах "Бог живёт не по углам, как думают насмешники, а всюду". [мне немножко странно об этом говорить, ибо мы с Господом друг другу пока ни разу не понадобились.] Причём в частых обращениях, упоминаниях, отсылках к Всевышнему нет ни заискивания, ни панибратства. И даже на первый взгляд святотатственное "иногда я кажусь себе Богом" звучит абсолютно чисто - как чистый свинг, как чистая восходящая нота саксофона Пола Дэсмонда.
Кажется, это и есть главное. Димины стихи - лучшая музыка. Как хорошо, что они звучат...

Дима, с днём рождения!
Будь счастлив!

Flat | Top-Level Comments Only

Кроткие наследуют землю,
распевая кроткие песни
про городок Самару
странников и Николу.

Кроткие наследуют землю
и глядят на тебя сквозь пальцы
с фотографий, покинутых ими,
и не желают возврата.

Кроткие наследуют землю,
и закатное солнце
никогда не заходит над ними,
но прячется в их немоте.

Закрыв глаза,
взгляни на Долину Царей -
видишь нагих танцовщиц,
фокусников, музыкантов?

Видишь лицо фараона?
Теперь он молчит,
но его арапские губы
еще превратятся в речь.

Кроткие наследуют землю,
зрячие наследуют зрячим,
их речь напрерывна, как синяя лента Нила,
и не всех наследует смерть.

Не всех наследует смерть.

(с) именинник

Помяни мое имя, Владыко, в начале всех
апостолов и блаженных – потому что я был лемех,
полнота орудья, режущий край огня,
то, с чего Ты речь начинал на исходе дня.

Я готов объяснить, почему был жесток к Тебе, я берусь
рассказать до прихода в Портленд откуда грусть –
я искал совершенства, хоть вера была нужней,
помяни мое имя, Владыко, у самых рей.

Если было – имя. Река еще впереди,
но уж впору снежки лепить из моей груди,
до того я замерз. Только сердце из темноты
вырывает куски света – наверное, это Ты.

Здравствуй, милая, это я, ничего не будет,
ничего не выйдет – у Него крапленые карты,
Он бросает мне через стол козырные буби,
Он поставил на кон мою жизнь, но не даст мне фарта.

Здравствуй, милая, это я, ничего не надо,
над Москвою – дым без огня, тяжкий дух креозота,
в адский город Дит в этот час приходит прохлада,
и на мертвых роса выпадает, как капли пота.

Здравствуй, милая, я пишу безо всякой цели,
дух мой бредет через поле после покоса,
и на меня из грозы наступают ели,
и на их ресницах блестят, как градины, слезы.

(с) именинник

Дмитрий Мельников. Они вычли асфальт до нуля

Кроткие наследуют землю

наверное, это ты

Здравствуй, милая