Будет ветер

[mr_stapleton]

Я перестал ходить пешком
По городам вечерних грёз,
И пыль со сбитых башмаков
Окаменела у порога.
Но я всё так же в путь готов,
И старый компас мне не врёт,
И, знать, в неведомом краю
Всё так же ждёт меня дорога.

И будет ветер, и сосна
Привычно вздрогнет на ветру,
Слегка склонится, устояв
Под диким шквалом непогоды.
И одинокий старый пёс
Надрывно взвоет на луну
И, заплутав в ленивом мху,
Вновь проклянёт ярмо свободы.

И будет ночь, и рёв реки,
И хруст ломаемых ветвей,
И скрежетанье жирных жаб
Под полыхание зарницы.
Пройдут гвоздями по земле
Копыта тысячи коней,
И насладиться тишиной
Уже не смогут даже птицы…

Comments

[(Anonymous)]

Ну вот, мр. Стэплтон, Вы оказались по ту сторону знакомой нам всем трясины и превратились в несчастного беглого каторжника Сэлдона, с той лишь разницей, что этого беднягу насильно жизнь загнала на болота, а все мы увязли там добровольно. Житейское болото... А ведь действительно- еще несколько лет назад можно было не задумываясь проделать колоссальный путь по ночной Москве (от Востока до самого Севера) и просто наслаждаться Жизнью! И пыль со сбитых башмаков окаменела у порога... Возрождайтесь! Скорее возрождайтесь и в путь! Да хранит Вас Господь!

Благодарю Вас!

[mr-stapleton.livejournal.com]

Благодарю Вас, сэр!
Впрочем, нам, английским энтомологам, давно известно: эпоха озёр выцветает в эпоху болот. Тем более уж нас-то трясиной не запугать.
Хотя лондонские парки куда приятнее Гримпена...