mr_stapleton | Killarney, Kerry, Ireland

"Так кто же такой этот несчастный Арни?" - полюбопытствовала Оля на въезде.
Я, кажется, принялся тогда рассказывать справочную ерунду про гэльские корни (cill=церковь).
Но действительность оказалась столь своеобразной, что сейчас я уже готов искать в архивах сведения о судьбе Арни, Жертвы Убийства.

Началось всё с номера 201. Поднимаемся в гостинице на второй этаж, входим - и обращаем внимание на нехарактерный для правильной двери треск. Возвращаемся ко входу и смотрим. Вся правая сторона косяка снизу доверху попросту расколота надвое. Пробуем - и обнаруживаем, что закрыть дверь невозможно, ибо она легко открывается, скажем, тычком снаружи. Идём вниз, на стойку, и просим поменять. Меняют на комнату 301 на третьем этаже, делают для неё новый магнитный ключ. Поднимаемся - вроде всё нормально. Спускаемся за вещами на второй, забираем, поднимаем на третий. И тут я обнаруживаю у себя отсутствие ключа от комнаты 301. Обыскиваем всё - нет. Значит, ключ остался в той самой комнате на третьем. Третий раз идём к девушке-портье за ключами, заодно сдаём ключ от 201. Она глядит уже с сильным и нехорошим подозрением в глазах. Открываем новым ключом комнату 301 - старого ключа нет. Стою в полном отупении, и тут Оля выдаёт гениальную идею: ключ - в 201-й! Я в полном шоке, поскольку оцениваю свои шансы выжить после четвёртого похода за ключами сильно ниже, чем шансы Новой Зеландии выиграть предстоявший чемпионат мира по футболу. И вот мы стоим перед комнатой 201. Я пялюсь на дверь как баран на новые ворота, а Оля как ни в чём не бывало предлагает: "Может, толкнём?"

Ладно, с жильём разобрались. Вышли прогуляться по красиво подсвеченным косыми лучами вечерним улицам. Почти сразу за углом наткнулись на импозантного пожилого скрипача на фоне монумента птице и с куклой Мэрилин Монро у ног. Купили в ближайшей забегаловке fish'n'chips, но внутри решили не сидеть и пошли искать пиво, которое почему-то довольно долго отказывалось находиться. Обойдя весь симпатичный малюсенький город, купили уж не помню чего - не то пива, не то просто воды - и отправились на дальнейшие поиски где бы приземлиться. Пешеходная зона сравнительна невелика, больших парков нет, так что в итоге разместились через улицу от главной городской церкви, сели на парапет и славно пожевали.

Но самое забавное началось ночью. До прибытия в сей чудный городок я всю дорогу спал практически без снов: сновидения если и случались, то мимолётные и совершенно не припоминавшиеся утром. А в Килларни что-то стало происходить. Увиденный мною сон был, во-первых, совершенно отчётлив, во-вторых, ужасен (речь шла, как сейчас помню, о каких-то новых капитальных траблах в границах моего богоспасаемого отечества и, более того, столицы нашей Родины города-героя Москвы), а в-третьих, положил начало целой серии ночных кошмаров-триллеров, не отпускавших до конца поездки. Вот и думай: то ли демонстративное поедание рыбы с картошкой напротив собора разгневало город, то ли и впрямь дух невинно убиенного Арни восстал и принялся безобразничать...